十一月底的美国校园，冷空气卷着碎金色的落叶，在砖红色教学楼外的柏油步道上来回翻滚。
傍晚的天色降得很快，历史系楼外的草坪已经被风吹得发灰。云婉抱着笔记本，从教学楼里出来，沿着台阶下方的步道往宿舍方向走。她走得不快，围巾松松地绕在颈间，长发被风吹得贴到脸侧，整个人在暮色里显得格外单薄。
月底快到了。
她这几天一直在算时间。
闻承宴说过，月底才会回美国。可“月底”这两个字太宽，宽得像一根吊在半空中的线。她每天照旧发课表、发晚饭、发图书馆窗外的树影、发寝室的床。闻承宴也会回，只是回得很少，语气平稳、克制。
云婉低着头，鞋尖踩过一片被风卷到脚边的枫叶，叶片在鞋底下发出一声轻脆的碎响。她正想着今晚九点该发什幺，前方的光线忽然被一道影子切断了。
她脚步一顿。
一个中年男人站在步道中央。
深灰色羊绒大衣，黑色皮鞋，手里还拿着一杯没喝完的外带咖啡。身型发福，头发修得很整齐，脸上挂着一种过分得体的微笑。那种笑一看就知道常年混迹于酒桌、会场和牌局之间，圆滑、松弛、毫无破绽。
云婉的呼吸骤然停了一下。
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