那晚，徐弱熙做了一个梦。
梦里的她回到了小时候，母亲还在世的时候。她们坐在客厅的地毯上，母亲正在给她读一本图画书。书里有一个角色，一只小鸟，翅膀受伤了无法飞翔。小女孩想要帮助它，但不知道该怎幺做。
“有时候，”母亲的声音温柔而清晰，“帮助并不意味着治愈。有时候，只是陪伴就足够了。”
梦里的徐弱熙听不懂这句话。她问母亲：“那小鸟还是会痛啊。”
“是的，还是会痛。”母亲轻抚她的头发，“但至少它知道，自己不是独自在痛。”
梦境在这里变得模糊，母亲的脸逐渐淡去，客厅的景象扭曲变形，最后变成了一间陌生的教室。谢允冉坐在她旁边，手腕上那些伤痕像是有生命般蠕动着。他转过头看着她，眼神空洞地问：“你也会痛吗？”
徐弱熙惊醒时，闹钟还没响。
房间里一片漆黑，只有窗帘缝隙透进一丝微弱的晨光。她躺在床上，听着自己急促的心跳，试图抓住梦境残留的碎片。母亲的话，谢允冉的问句，还有那种无力感——想要帮助却不知如何下手的无力感。
她坐起身，打开床头灯。光线刺眼，她眯了眯眼睛，等适应后才下床。洗漱时，她盯着镜子里的自己，发现眼下的阴影比昨天更深了。
睡眠不足，加上那些挥之不去的思绪，让她看起来有些憔悴。她用冷水拍了拍脸，试图让自己清醒一些。
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