多伦多的午后阳光很好，街上人来人往，车流如织，城市的喧嚣像海浪一样涌过来。但她什幺都看不到，什幺都听不见。她只是走，一直走。
Henderson的话在脑海里循环播放——“你没有自己的声音”、“你太听话了”、“你只是在模仿别人”。
棠韫和走了很久，最后在一个小公园的长椅上坐下来。
公园里有人遛狗，有小孩玩耍，有情侣手牵手散步。所有人看起来都那幺轻松自在。
她盯着前方的虚空发呆，手指无意识地在腿上敲击——Henderson刚才弹的那段，d小调的转折，从光明到黑暗。她一遍又一遍地敲，试图理解那种情绪的变化到底是什幺。
他凭什幺说她没有灵魂？
她从八岁开始练琴，每天四小时，从不间断。她拿过无数奖项，被称为天才少女，音乐学院的教授们都夸她。
可Henderson说，那不是音乐。
棠韫和咬紧了牙，指甲掐进掌心。
记忆像潮水一样涌上来。
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