温家书房。
空气里飘着昂贵的雪茄余味和一种死寂的沉闷。
温屿川靠在宽大的皮椅里，面前的电脑屏幕泛着冷光。他手指间夹着的雪茄已经燃尽，灰白的烟灰长长一截，摇摇欲坠。
手里传来的声音，断断续续，夹杂着电流的细微杂音，却清晰得足以撕裂人的理智。
那是温燃的声音。
却又……完全不像他记忆里的温燃。
喘息，压抑的呜咽，被什幺堵住的、黏腻的水声……还有男人低沉模糊的、带着满足感的闷哼。
每一个细微的声响，都像烧红的针，精准地扎进温屿川的太阳穴，又顺着血管一路灼烧下去。
他闭上眼，试图屏蔽。
可脑海里瞬间浮现的，却是温燃跪着的模样。不是在家里柔软的地毯上，不是在只属于他们的、隐秘的黑暗里。
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