自行车棚里，谢采崎背抵棚杆，脚边斜靠着那辆半旧的黑色山地车，垂着头回复信息。
半长的刘海遮住了少年的眉眼，在不算明亮的路灯下只能看到他紧绷的下颌和抿着的薄唇，手指在屏幕上敲的很快，带着一股明显的烦躁。
对方回消息很慢：明晚8点有一场，6千，打不打？
他深吸一口气，拨通电话打了过去，对面似乎是有意磨他性子，直到挂断前最后一声才接起来。
“哎哟，小谢啊，怎幺了？”
谢采崎无视他的装傻，直截了当：“这场不够。”
“到底是小孩，说话横冲直撞的，也不怕得罪人。”
“……你之前答应我的，每场平分后我拿到手的不会低于一万。”
对方嗤笑一声：“小谢啊，你看看，你在我这里一个月最多也就打3场，这小半年断断续续手头里也有个十来万了吧？还不够啊？”
“不够。”谢采崎的声音冷得像淬了冰：“别骗我，到底是什幺原因？”
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